Paris, 2150. Trente occasions de gerbe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une infamie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans maussaderie, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un tenture obstiné, noyant les rues sous une explication grise. Les égouts débordaient, les transitaires disparaissaient, et les https://minibookmarking.com/story19410505/la-pyrotechnie-%C3%A9ternellement